« C’est lorsque Shahrazade se tait, que je commence à dire » écrit Fawzia Zouari
« C’est lorsque Shahrazade se tait, que je commence à dire. Ma prise de parole est au prix de son silence définitif1». C’est par ces mots que Fawzia Zouari ouvre son livre Pour en finir avec Shahrazad. Comme l’indique son titre, il s’agit là d’une mise à mort symbolique de la conteuse (passionnant s’il est en mais, on ne va quand même pas la laisser faire, hein!)
Contre l’injonction contique
Que ferais-je de tant d’histoires, moi qui ne suis curieuse que du cœur d’une femme, que du désir de Shahrazade ? N’ai-je pas raison de haïr Shahrayar, cet indigne destinataire et piètre amant ? Est-il meilleur Shahrayar que celui que j’ai au fond de moi, ce témoin intime et invisible, cette exigence devenue intérieure de ne dire qu’au nom de la beauté et de la dignité de vivre ? Ce vrai destinataire moderne, sans lequel le risque d’une seule mort me guette : celui de raconter pour vivre au monde, comme Shahrazade […]
Lorsque Shahrazade raconte, elle ne fait pas. Lorsqu’elle sauve sa vie, elle aliène son existence. Le mot chez elle remplace la plénitude d’aimer. Ce mot qui fleurit sur une menace de mort et ignore honteusement le registre de la confession amoureuse. Ce mot qui déroule le fil des fictions lointaines à seule fin d’occulter l’histoire d’un amour initial2.
Parce que le geste de la conteuse est établi comme passif, l’autrice le remplace par :
Le geste utile remplaça en moi la parole. J’ai préparé, soigné, accompagné, sans paraître ni parler. J’ai observé et écouté san avoir le droit d’intervenir de mon point de vue. J’ai marché les yeux baissés n’ayant pas la permission de fixer le monde. J’ai tout entassé au fond de ma mémoire, n’ayant pas à juger par l’esprit.
Je devais couler sur l’espace et le temps sans laisser de sillons ni d’aspérités, sans endommager de mes désirs ou de mes volontés l’univers bien ordonné des hommes. Je devais regarder et mourir sans avoir jamais l’occasion, publiquement de témoigner.
Car de tout temps la place publique fut vide de moi. Les rues ne m’ont pas vue passer qu’en hâte, silhouette couverte et éphémère, mirage d’existence3.
Et apprivoiser le monde à visage découvert :
Je dis que je suis au monde. J’appelle à un face à face. Avec les mots, avec les maux, avec les hommes, avec le monde. Je veux opposer aux subterfuges de faiblesse de Shahrazade, la faiblesse et la légèreté oublieuse de la mort, mais qui à leur façon construisent, au cœur de l’illusion, l’éternité de ce que nous sommes4.
Du silence de Shéhérazade, naîtra donc “l’autre conte”:
La voix de Shahrazade s’est tue. Momentanément, mais qu’importe. Nous voilà devant la fulgurance originelle. L’instant qui précède l’énoncé des commandements, les défis et les ratures, les tabous affichés et le smille et un moyens de les contourner. Cette fulgurance qui se fait à l’insu de l’homme, en son absence, au mépris de toutes les fictions qu’il a bâties. Cette vérité première qui ne se trouve ni dans les temps de l’enfance, ni dans les livres saints. Cet instant où, par l’entrebâillement d’une ouverture inédite, la voix qui nous parvient, à nous les femmes, nous est cette fois-ci adressée. Non, ce n’est pas la voix de l’ange transmettant en notre présence la parole divine. Non, elle le nous demande ni de conforter l’homme dans ses visions, ni de témoigner de la véracité de ses affirmations. Elle se contente de nous rappeler seulement qu’elle est notre propre voix. Que nos actes viseront désormais non pas la conquête de l’homme mais l’expression de nous-mêmes. Puis elle nous commande de nus lever. Ce que nous faisons, ayant soin délicatement d’éloigner l’homme de notre giron5.
Celui d’une autre femme : F. Zouari nomme Nidaba contre Shahrazade pour
qu’apparaisse l’autre visage d’une femme, trop vite cantonné dans les traits de la conteuse de nuit. Imposture d’une histoire qui n’aurait retenu du deuxième sexe que le rôle second de raconter, divertir, au mieux transmettre, mais ne point créer par simple plaisir. Car est-il plus grand plaisir que celui d’écrire. Plaisir solitaire s’il en est. Libre et sans témoin. Démiurge6.
Encore faut-il préciser (désolée, c’est plus fort que moi, il en va de sa survie à ma Shéhé voyez-vous) que cette même Nidaba aurait été trahie, à son tour, par des hommes. D’abord, par Haya (ou Haia) son mari, dieu des entrepôts et des marchandises, qui se serait accaparé une partie de ses pouvoirs, lors de son accession au pouvoir à l’époque paléo-babylonienne . Ensuite, Nabu – le dieu babylonien de l’écriture et de la sagesse d’après la notice de Joshua Mark publiée dans la World History Encyclopedia – lui aurait carrément usurpé son identité pour la supplanter. Si les historiographes ne sont pas tout à fait certains du détail de l’effacement progressif et silencieux de l’image de Nidaba, à cause du manque d’éléments de réponse, ce n’en est pas moins l’hypothèse la plus plausible qu’ils émettent. Contrairement à Nidaba dont on n’a pas de trace – à tout le moins, iconographiquement parlant, aucune représentation ne livre une trace de Nidaba en tant que divinité de l’écriture . Nabu, l’usurpateur jouit quant à lui d’une représentativité plus importante. Il figure, par exemple, sur des sceaux de timbres babyloniens. Ceci dit, il est quelques traces écrites portant les mentions : « louée soit Nidaba » ; une trace qui vient peut-être atténuer l’iniquité de son invisibilisation à travers les siècles.
QUELQUES NOTES
- Fawzia Zouari, Pour en finir avec Shahrazad, Cérès, Tunis, 1996, p. 11. [↩]
- Ibidem., p.14. [↩]
- Ibidem., p. 16. [↩]
- Ibidem., p.13 [↩]
- Ibidem., p. 135. [↩]
- Fawzia Zouari ajoute : « Nous naissons alors au monde en naissant à nous-mêmes. Nous avons le projet de recréer la relation qui nous lie à lui et commençons à dire. Autrement. En écrivant. Car cette fulgurance originelle est d’abord une réminiscence d’écriture. Notre vocation, déviée par Shahrazade, ne fut probablement pas tant celle de raconter que d’écrire. Ne prête-t-on pas à une femme, Nidaba la Sumérienne, le titre de déesse de l’écriture ? », ibid., p. 135-136. [↩]
OpenEdition vous propose de citer ce billet de la manière suivante :
Nessrine Naccach (1 février 2025). « C’est lorsque Shahrazade se tait, que je commence à dire » écrit Fawzia Zouari. Histoires de(s) femmes. Consulté le 17 mai 2025 à l’adresse https://doi.org/10.58079/13bt2